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Verde ácido en blanco perfume celeste.
Luna esporada y morada.
Llamada 23, brazo corto de un cromosoma ansioso y necesitado.
Llamarada de viento interno que sufre por no ahogarse.
Delicias de mazapán en una tierra sin navidad.
Destino sin novedad.
Mocedad arrancada.
La arena entre los dedos, el salitre en los labios, la brisa en el rostro, un libro en las manos. Así, al despedirme de mi playa el adiós no parece estar triste, es más una amalgama de bonitos recuerdos que ya me pertenecen y a los que podré volver siempre que quiera. Se que, si cierro los ojos, podré volver a esta playa las veces que quiera
(Un relato sobre el amor y su complejidad, escrito por Sandra Jiménez.)
El azote de la ira acaba de llegar a mi cama. Ese lugar sagrado que me acoge y me arropa cada noche, que me vela, que es testigo de pasiones encendidas…Qué puedo decir…no lo merecía…
Versos sobre la cura de la lectura de Jorge Cavia
El silencio que se da
cuando lee un niño,
es silencio lleno
de plenitudes,
silencio fértil
como el de la música,
limpio
como su mirada.
El silencio que se da cuando lee un niño,
es silencio que se otorga al regalo de la vida: el futuro.
Es un silencio amarillo
luminoso, en calma
que puebla mi sentimiento,
que colma
mi ambición paterna.
Un relato de David Villa Rodríguez.
Se abrían y cerraban los cajones de sopetón.
El retumbe de sus pasos corriendo por el parquet del piso de sus padres.
Pasillo arriba, pasillo abajo.
-Schhhh.
-Vas a despertar a tu hermano…
Déjame ayudarte, ¿Qué es lo que no encuentras?
– ¡¡La máscara, mamá!!
